Память стираеться пылью
Сохнет облезлое ”Мы”.
Я, покрытая былью, -
Карма ползущей чумы.
Слух согревается днями,
Трогая струны рукой...
Мною, а может быть, нами
Сделалась речь неживой.
Холод. Кричащий февраль.
Тает летящее ”Мы”.
Мне же уже и не жаль -
В трубку ответил не ты.
Свидетельство о публикации №104022200913