Зачем мы ошибаемся порой?
Вот Бог, вот дьявол, что же не понятно?
Зачем на людях у нас пир горой?
Как будто мы с собой играем в прятки.
За что нам немощные дни,
Которые, забывшись проживаем,
А вспомним:"Были ли они?".
Зачем? За что? Почто? Пока не знаю.
Но чем убить в себету пустоту,
Вином, кинжалом или чем получше?
ужлучше ТАМ ронять свою мечту,
Чем молча ЗДЕСЬ себя, роняя слезы мучать.
Окаменела вместе с чувствами душа моя
И будто через пчел назойлевейших рой.
Я пробираюсь днями из календаря.
Зачем мы ошибаемся порой???
Зачем мы?
© Copyright: М.А.Смумрик, 2004
Свидетельство о публикации №104022200593
Свидетельство о публикации №104022200593
Рецензии