Гражданская весна

Севке

От «Техноложки» вниз – бросок по синей ветке.
Излюбленный размер вторичного стиха.
Допился старый Пью до самой черной метки.
Сегодня рыбный день – февральская уха
широким черпаком нам роздана на ужин.
Добавки не проси, не нравится – не ешь.
А этот дирижабль – он слишком перегружен,
к тому же десять стрел в борту пробили брешь.
Зачем ко мне, мой бог, чужие ходят черти?
Пожалуй, и без них здесь холод и голяк.
Я помню столько «но», что забываю верить,
и, кажется, опять забыла ноту «ля».
Себя разрезав вдоль, кончается неделя.
Прелестное дитя какао льет в постель.
Гагарин не взлетит, наколотый на стелу,
и где-то на углу прочавкает кастет.
Нажми на тормоза – сейчас нам не до ралли.
Не стоит проходить маршрут «Париж-Дакар».
Ах, как они клялись, ах, как красиво врали!
Но шарф под колесо – и больше нет Дункан.
Я все переложу с английского на русский:
«I want to paint it black» – «покрась все в черный цвет».
Залить бы грусть-тоску, сменить бы current music…
Но, судя по всему, других компактов нет.
Распахнута шинель. Солдатики на марше -
под тихие «прости», под бурные «ура!».
Нам ближе – не дано. Мы станем только старше.
Ну вот, еще глоток. Опять не умирать.
Гражданская весна за сердце держит цепко.
Открыв своим ключом, ко мне приходит спам.
Я чую все, как есть. А значит – чую пепел.
Я вижу все, как есть. А значит – я слепа.

19.04.02 г.