Кто ты, что ты?

"Кто я, что я? Хожу,брожу, чё-то выискиваю по мусоркам. Скучно. Некоторые с товарищами ходят. Целыми стаями! А я знаю двух братьев, они живут прямо у тепловой, огромной трубы. Соорудили стены и крышу из фанер, картона и каких-то палок, нормально, тепло им, наверное. Не стал я любить зиму. Холодно. А ботинки дырявые и вчера рукавицу потерял, когда в контейнер лазил. Чёрт, а полез-то за тряпкой, думал чё-нибудь дельное, просто тряпка оказалась. Ну вот. Ладно."

 Нашёл пакетик, аккуратно завязанный. На дощечке лежит. Специально положили, ведь.
"Чё это? Жидкость какая-то. Эх,замёрзшие руки. - дрожащими, непослушными, корявыми и грязными пальцами отвязывает узелок,- ох, суп с горохом. И морковочка есть, надо убрать,- обратно принимается завязывать, не сразу и вышло, но пакетик сложил в сумку,- вот" - оглянулся. Идёт женщина в белом платке с пакетом. Выкинула его в контейнер с грохотом! Ушла быстро.

 Заглядывает туда, куда прилетел этот куль. По полупустому баку раскинулись опустошённые бутылки из под водки, вина и ещё чего-то,кожура от мандаринов, фантики, битое стекло розового цвета и множество испачканных салфеток красного цвета с жирными отпечатками чьих-то пальцев, мужских, женских.
"Хорошо погуляли, мандарины.- почти шёпотом говорил рот, заросший щетиной.

Он спрятался за большой коробкой, прямо за мусорными баками и выпил суп из пакетика. В животе приятно разлилась пища. Чувство голода было настолько сильное и постоянное, что и эти триста грамм не сразу утолили голод. Темнело. В окнах загорался свет, было видно, как ходят там люди, что-то делают. Из какого-то окна, из открытой форточки доносился детский плач. На узенькой дорожке проходили люди, спешили, просто шли. Молодые прошли, обняв друг друга. А он сидел и смотрел, как мимо проходит жизнь. Вдруг он вспомнил свою жизнь,старенький домик в деревне  Заборье. Комнату с занавесками на окошках, кухонку с печкой и сметану, которую ему носила соседка Галя, одинокая женщина, хорошая.
"Что я сделал? Я сам сломал себе жизнь. - чуть не завыл этот дед. Да и не дед никакой, просто постарел от жизни. Кто ему просто даст денег, чтобы вернуться домой? Да никто! Ведь и паспорта нет! Где работать? Где взять силы? Что сделать в городе, который ему стал домом, но все ещё неизвестен, слишком громкий, дикий. 
"А летом я мылся у колонки, - вспоминал он вслух, - и потом обсыхал на солнце, даже загорел.”
 
Он увидел, что одна дверь в подъезд не закрыта и побрёл туда. Тепло. Поднявшись на второй этаж, решил тут постоять. Удивительно, как долго никто не шёл в этот подъезд!
"Как мне везёт сегодня!”, - подумал он.

Немного задремал и сквозь сон услышал шум поднимающегося человека, быстро поднявшись с корточек, они встретились глазами. Это был пьяный мужчина с пакетом. Он остановился и, пошатываясь, долго смотрел на стоявшего перед ним обросшего человека. Потом полез в пакет, достал батон хлеба и протянул:
- На. Ешь…

Дед успел только кивнуть головой и проскрипел вслед:

- Спасибо…

А тот шумно поднимался выше и что-то бормотал себе под нос. Потом до деда донеслось эхом:

- Кто ты? Что ты ...