*** Той, которой больше нет...

Она курила план на лестничной площадке,
Вдыхая ей согретый конопляный дым...
Всё было, как всегда, но что-то не впорядке,
А завтра сядет в самолёт. На отдых. В Крым.
Забилась  в угол, пальцы стали замерзать,
В кармане порошок, как самый белый снег...
И как самой себе ей было рассказать,
О том, что он ушёл, что больше его нет...?!
Ещё с утра она так искренне смеялась,
Смотрела на него и молча сердцем грелась,
А вот сейчас разводы туши, в дыме потерялась,
Его убили...Ну куда-же счастье делось?!
Так жадно терпкий яд хватала, будто дышит,
Руками уши и глаза свои закрыла,
Чтоб больше не страдать, чтоб мир чужой не слышать,
А в голове туман и всё вокруг поплыло...
Вдруг откапала в сумке ручку, лист бумаги...
(Так скоро-скоро мама в дверь вон ту войдёт),
В ладошке порошок - не так уж много надо,
Ведь больше его нет, никто её не ждёт...
Она в углу меж стен, как в бренности своей зависла,
Он как-то просто руки свои отпустил,
Только в руках прощальная её записка :
"К нему бегу по рельсам...Мама, ты прости..."
И вот последний вздох, но самый-самый чистый,
В груди её почти уж даже не болит,
И ветер лишь о ней завоет с грустным свистом,
Дверь отворилась. Мама рядом. Дочка спит.