Бред

Cколько лет в обед исполняет снег не желания - танец белых птиц, ищет смерть в тепле воспаленных век, раскаленных ресниц  да потухшего взгляда золе? Cтолько зим не спим, все глядим, глядим, набираем дни до краев корзин - подснеговики, подледовики... И уж дна не видать за завалом дней, как за лесом спин не видать людей, лишь следы когтей неизвестных зверей на коре реки. Я несла огонь, обожгла ладонь. Недолеты слов у моих стихов, и в письме моем даже днем с огнем не видать любовь. Через Лету вброд сквозь горячий бред обжигая рот я несу ответ на извечный вопрос. И упали дни, да все вкривь и вкось, как и мы поврозь, как и все поврозь... Выбираю гриб, тот что ядерный, весь поганистый да поднебовый. Уважаю жизнь за ее оптимизм и по батюшке, и по матери. Только нет и нет, берегов здесь нет, нет ни правого, нет и левого. И из века в век эстафета лет, ты несешь огонь и сгоришь, несогрет, и угаснет свет, пусть угаснет свет
цвета черного, серого, белого...