Прощёное воскресенье

 1.
У нас с тобой одна стезя -
Возрадоваться жизни!
С ней по-другому и нельзя:
Как девочка капризна.

Она не каждому из нас
Бросается в объятья,
Да чтоб сама в свой звездный час
С себя срывала платья!..

Ведь мы с тобой какие есть?
Кто смел, а кто-то – робок.
Нам даже выпавшая честь
Порой выходит боком.

Один шагает напролом,
Отчаянно красивый,
Другой таится за углом,
Надменный и спесивый.

А ей, видать, не все равно
Какого мы пошиба.
Любить всех сразу не дано -
Предпочитает выбор!

Подарит от своих щедрот
Одну краюшку счастья,
И ту сама же отберет:
Несчастья, мол, прекрасней.

Хотя по молодости лет
Не кажется наивной, -
Стихи ей тоже застят свет,
Обрушиваясь ливнем.

Сильнее страсти роковой
Боится пересудов.
А угодить ей – боже мой!..
Себе дороже будет.

 2.
Бывает, любит. Всей душой.
Как верная подруга.
Без всякой прихоти дурной.
И на тебе – разлука!

Ей, видишь ли, к другим пора:
Тебе – уже не рада.
Была прекрасная игра,
И та – как черту ладан.

Так если б тихо разойтись –
В колокола трезвонит!
Как будто, взвинчивая высь,
Кого-то урезонит.

Ну посмеялась. Хорошо,
Бывают злые шутки.
Зачем вдогонку слать еще
Смешные прибаутки –

Какой-то поднебесный гром?
Кому он сердце тронет?
Неужто собственный надлом
Скрывает в этом звоне?

В ней точно дремлет сатана –
Не терпится фурора.
Я предлагаю ей вина –
Смеется, но с укором.

Как будто вместе - первый день,
Не ведая покоя…
Лукавить грешнице не лень.
Еще и глазки строит!

Уж я-то близко с ней знаком,
И мне ли не известно,
Как напивается тайком,
Горланя ночью песни!

Вот потому-то, друг, лови
Мгновение удачи,
Пусть даже этот акт любви
Тебе не предназначен.

 3.
«Куда торопишься, поэт? -
Резонно кто-то скажет. –
Уж не на тот ли мчишься свет
С могильным антуражем?».

Да не о том я, мужики,
Чтоб нам бежать …куда-то.
И незачем. И не с руки.
Ну как я брошу хату?

Хотя бываю на коне
И не летаю низко,
Но «тот» – не ближний свет и мне,
Тем более не близкий.

Я слово молвлю о другом -
Чтоб …торопиться к жизни,
Пока тот самый страшный гром -
Всего лишь жалкий призвук.

Простим капризнице грехи!
И сами повинимся:
Городим много чепухи,
Еще вдобавок злимся.

Пусть станет каждый божий день
Прощеным воскресеньем,
Чтоб даже тень на ваш плетень
Казалась озареньем!

В конце концов не к берегам
Далеким отправляться,
А лишь припасть к ее ногам
Без тени святотатства.

Мы будем долго-долго жить,
Без всяких катаклизмов!
Потом… Кого нам веселить?
Нам даже горькую не пить
На собственной же тризне.

«И потому… пока мы с ней,
У нас не будет черных дней!»

О, разве это не девиз,
Достойный афоризма?
Хоть жизни нужен не эскиз,
А взлет максимализма,
Не помешает компромисс
Идее фатализма!