Жил-был дед

(Из цикла «Портретная галерея»)

Вот, свела судьба с дедом Прохором --
матершинник, алкаш, а врал,
под хмельком чиня, что, мол, Пьеху он
в древней молодости обласкал.
Про политиков кочевряжился,
к роду-племени из дворян
под хмельком относить отважился
он персону свою – мол, сан!
Мол, была у них латифундия
под Калугою  (взял откельсь!)
а теперь – часовая студия,
вот и все, что у деда есть.
Сам сидит в рубашонке латаной,
на лаптеночках -- сто подков
и чунарит мне: «Ох, и сватают?
Обзавидуешься -- мужиков!..»
-- Предсказатель ты, сивомеринов, --
передразниваю в ответ, --
их и так уже – вон, не меряно!..
«Сколько лет тебе?» – шутит дед.
-- Ты мне лучше ответь убогонький,
как же жен своих растерял?
«Не во мне вина, -- мыслит родненький, --
уж таких Господь мне послал.
Что ж поделаю, коли выпало,
что одну с другой – хоть в расход!»
Вот и в ЗАГСе, мол, глазы выпали:
девять браков, дед, все – развод?!
-- А зачем, старОй, разогнал друзей,
распоясался под орех?..
«Понесло чего-сь, ты еще налей!..
Кгык!.. А тут вот слег, как на грех...»
 
Схоронили мы деда Прохора.
Помню, как сказал мне во след:
«Страшно -- некому, чтоб ... на похороны...».
Это помнится. Много лет...