Булгакову посвящается. Часть1

Приходит ночь и ко мне снова заглядывает нечто.
Это нечто вытягивает длинные ноги, кладёт мне их на стол.
Это нечто чиркает спичкой, прикуривая длинную сигарету и стряхивает пепел в банку из под краски.
Это нечто прищурившись смотрит сначала мне в глаза, затем начинает блуждать взглядом по всему лицу, не переставая выпускать дым из ноздрей и рта. Потом снова стряхивает пепел, на этот раз на пол и задает вопрос:
- Ты удивлён?
Я не знаю, как отвечать. С одной стороны – можно было уже и привыкнуть, к неожиданной ночной гостье, ведь она как никак уже приличный срок навещает меня. А с другой… Я никак не могу объяснить её внезапное появление на кухне. Она слишком велика, что бы проникать в открытую форточку вместе с ветром и сырым весенним воздухом, и слишком реальна что бы быть привидением. Кроме того, я нигде не читал, что привидения курят.
Поэтому я молчу.
Ровно пять минут она выжидает, потом удовлетворённо усмехается и начинает длинными ногтями постукивать по столу. Так продолжается минут семь. Всё это время я сижу на табуретке и во все глаза внимательно её рассматриваю. Короткое, чёрное, прозрачное платье. Под ним чёрное бельё, кружавчики которого я чётко вижу. Видимо дорогое, я плохо в этом разбираюсь. Белая кожа и рыжие, густые, короткие и взлохмаченные волосы. Глаза карие, смотрит так, будто убить хочет. Длинные ресницы и яркие, слегка полноватые губы. Без помады. С каким-то неестественным блеском. Телосложение хрупкое, движения гибкие. На ногах ничего нет – изящная, маленькая ступня, с накрашенными ноготками.
- Ну чего? Я тебе нравлюсь? – заговорческим шёпотом спрашивает она.
Я снова молчу. Нравишься. Ещё как – думаю я, но, сказать не решаюсь. Вместо этого я спрашиваю, уже скажем, не первый и не второй раз –
- Ты инопланетянка, что ли?
- Ха, ха, ха! – звучит заливистый смех, её глаза начинают поблескивать демоническим огнём. Проходит две минуты и она успокаивается.
- Кто ты? – снова спрашиваю я.
- Марго. Булгакова "Мастера и Маргариту" читал?
"Мастер и Маргарита" – начинаю вдумываться я. Читал. Помню там Кота Бегемота, крем Азазелло…Маргариту. Так. МАРГО?!!
- Ты типа из книжки да? – усмехаюсь я.
- Да – сухо и коротко отвечает она.
Мда. Дела. Так. Время три пятнадцать ночи. Пятница. Я дома на кухне, рядом на табуретке сидит Маргарита из книги Булгакова. Чушь собачья.
- Не парься. Аж покраснел весь…- начинает говорить она, но не успевает договорить, раздаётся какой-то треск. Я подпрыгиваю. Тут Марго (буду теперь её называть так) из сумочки, которая (!!!) неизвестно откуда взялась, достаёт мобильный телефон. Аккуратненько нажимает на кнопочку и говорит:
- Алё! Какого хрена звонишь?!! У меня тут дела, я вообще…пошёл к чёрту, вообщем!!!...- и сотовый благополучно улетает снова в сумку, которая тут же куда-то испаряется.
- Кто звонил? – севшим голосом спрашиваю я, совершенно не понимая ничего.
- Мастер.
- Какой Мастер?!! Тоже что ли из книжки?!!
- Ну да, а откуда ж ему взяться? И вообще, короче, хватит допрашивать пожилую женщину. Мне знаешь сколько лет? Столько не живут! Я спать хочу. Налеталась сегодня…- Марго зевает, прикрыв рот маленькой ладонью.
Потом встаёт и направляется в ванную.