Письмо друзьям поэтам

На заснеженном балконе
пью с малиновым вареньем кофе.
Подскальзнулась заснеженная блонди,
ну и пофиг,

я не посвещаю моде оды.
Как-то мимо на балконе жизнь несётся, даж в морозную алость
непогоды.
А может, жизнь только показалась?

Мне снилась на заснеженных холмах в сугробах
обнажённая Бриджит Бардо,
она, как слово на губах у не изученного бога
согревалась его бородой.

Я завидовал жизни богачей
уткнувшись в дым табачный,
будто в суть вещей
да только совесть запачкал.

С балкона, всё равно что с колокольни -
всё прикольно:

кто - с работы,
кто - из магазина,
кого-то любят льготы,
а кого - насильно,
кто-то пьян
да с тенью попалам,
ну и т.д.,

не важно,
каждый ждёт, что жизни пьяный рейс,
продавшись,
сойдёт, паскуда, с рельс.

И только жалко сироту,
что бежит сдавать бутытки после Рождества,
чтоб заполнить пустоту,
которую оставила судьба.

А так, пейзажи всё одни и те же: сосны,
вороньё да голуби,
мужики не тёсаны,
да враньё до бесконечных "вроде бы"...

Так что, друзья поэты,
поеду я искать в себе ли в вас ли райские островки
или с ****ями в постели, это -
всё "картинки с выставки", а точнее их куски.

Вы передайте друзьям друзей,
а те своим - друзьям,

НАШЕ ПРОШЛОЕ - МУЗЕЙ,
А НАСТОЯЩЕЕ - ШОУ ОБЕЗЬЯН!