Дым, стелется низко,
Ветер, крики принёс,
Огонь, он уже близко,
Нет места для призрачных грёз.
В страхе, лица руками закроем,
Бег, но от себя не уйдёшь,
Стой, прими смерть с запоем,
И может, покой обретёшь!
Ты чувствуешь жар,
Он выжигает сердца изнутри,
И если, душёй, ты не слишком уж стар,
То может ещё, всё впереди...
И ночи без сна,
И беспокойные будни,
И будет он, и она,
И пламени жаркие клубни...
12.01.2000.
*** Огонь, он уже близко
© Copyright: Попутный Ветер, 2004
Свидетельство о публикации №104021700645
Свидетельство о публикации №104021700645
Рецензии