Снова строки из сердца,
Опять приоткрыта дверца.
Кто-то сорвал печати,
Язвы остались на залеженой кровати.
Кто, тот добряк, что помог мне?
Какой кудесник зажег скупую свечу?
Я живу при ее тусклом свете.
Я хоть как-то существовать могу.
Да, теперь я существую,
Но во мне тлеет вопрос,
За что я воюю?
И вообще, зачем я рос?
Для чего я живу,
Если оно не в радость?
Да зачем я брожу,
Если вокруг только гадость?
Как видишь, во мне не один вопрос,
Ведь я не тупой америкос,
В Україне я рос,
Я никогда не буду, есть американский навоз.
Если смысл жизни – сама жизнь,
То мой – сны.
Для кого-то месть,
А для меня – сны мои.
И пусть слезы капают внутрь,
Пусть я не ем каждый день вареных кур.
Но я иду по минному полю,
Посыпая раны солью.
Неномерной
© Copyright: Jin, 2004
Свидетельство о публикации №104021700376
Свидетельство о публикации №104021700376
Рецензии