битва за москву

... слона и моську, совесть, честность, ум,
за страх остаться вовсе не у дел
таких земных, что ангел не успел
взлететь на свой последний в жизни штурм,
взять под крыло, дрожащее от слёз,
и напоследок пожалеть, подуть.
Я бьюсь о край твоих метаморфоз,
глотая снов мятущуюся ртуть.
 
В ряду охотном отыскать товар.
И пряжу-сплетню распустить про нас.
Охочие до сумерек слова
имеют над писателями власть.
А мы не пишем, мы пешком, пешком
преодолеем поле, где – война.
Снаряды попадают в снежный ком,
двусложные терзая имена,

двузначные корёжа времена.
А я всё бьюсь об эти берега,
где интернет – всё тот же интернат,
где сироту ничем не запугать.
Ни темнотой, ни ножиком в руке
подростка в арке. Нечего реветь.
Недвижимостью занятый агент
навязчивую отгоняет смерть

с твоей дороги. Говорит: не спи.
Урывками смотри бесцельный фильм,
украденный продюсером судьбы.
(Он раньше был продюсером любви).
Сменил ориентацию. Теперь
лишь плёнку переводит день за днём.
И видит, как разинутая дверь
гостей случайных запускает в дом.