Перемежая боль и быль,
бредёшь и бредишь наяву.
Пылит полынь, поёт ковыль,
и степь уходит в синеву.
И воздух вяжет и горчит,
горит спалённая спина.
Но вот ручей: речист и чист,
трепещет хладная волна.
На дне дрожащие лучи
сплетают солнечную сеть.
Вдохни прохладу – и молчи…
Гляди: разлита мёдом медь,
готовит запад западню –
как вязок вечера замес! –
ко сну клонящемуся дню…
Звезда прошила плащ небес,
другая, третья… Над костром
уже роятся сонмы слов…
Зажги фонарь. Скрипи пером,
внимая крыльям тихих сов,
шуршанью ящериц в траве
и пиццикато от цикад…
Плывёт туман. Роса. Рассвет.
И снова – полдень и закат…
И снова скомканы листы,
так ярки вспышки их в огне.
И снова двое: Бог – и ты.
Вопросов – тьма.
Ответов
нет.
13-14.02.2004
Искатель истины
© Copyright: Константин Кипов, 2004
Свидетельство о публикации №104021600860
Свидетельство о публикации №104021600860
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.