Ода кленовому листу

Поэзия – проводник бессилья,
новости с сурдопереводом.
Это – словно театр абсурда,
откуда мы обе родом.
Что тебе пожелать? Забудься.
Развейся, в конце концов, разбейся
о стену чувств, незаметных глазу,
насильно загнанных в люльку фразы.
А самое главное, не надейся.
И я не ангел, в душе – потемки,
упрямое постоянство мысли,
падучая наркотической ломки.
И я боюсь тебя. Ты с опаской
пытаешься обратить все в шутку.
Да только не избежать огласки.
Хотя бы в стихах. И это жутко.
Но я ничему не удивляюсь.
Мне кажется, я поступаю мудро,
когда молчу или улыбаюсь.
Это  - как звон стакана, утро,
когда ничего еще не ясно.
Стремление замкнутого пространства,
стать фотографией черно-белой.
Это – последний бросок Акелы.
Он был так точен и аккуратен,
Но промахнулся. И на картинке
Глаза у волка полны печали.
Вечный зов отколовшейся половинки,
которую раньше не замечали.
Но ты береги себя. Это – совесть,
разложенная в шкафу по папкам.
Самая грустная в мире повесть.
Кошка со сломанною лапкой,
сердце, разбитое смеха ради,
это – кленовый листок в тетради,
к которой больше не прикоснуться,
это – слова и чай из блюдца,
это – фонарь, в окно смотрящий,
либо пустой почтовый ящик,
оскалившийся как древний ящер.