Мы здесь не живем,
В доме этом, опущенном в сад,
Обреченный на скучное небо,
Под которым никогда
не сможет созреть виноград.
Никогда
мы не будем здесь жить,
как те, кто сейчас топят печь
(пожилые мужчина и женщина)
и не любят смотреть на огонь,
считая это занятие праздным,
ненужным,
нелепым
Настолько,
насколько странны для них
наши попытки дотянуться до прошлого.
Воспоминанья?
К чему они…
если можно спуститься к тихой реке
и повторить за ней:
«реальность – это лишь отражение зыбкого».
И, когда мы пойдем отсюда
(такие чужие),
чтобы вернуться (в свой город),
Только взгляды проводят нас,
И мысль –
Зачем они были?
Куровицы
© Copyright: Владимир Панкрац, 2004
Свидетельство о публикации №104021500384
Свидетельство о публикации №104021500384
Рецензии