Пешки ринутся в бой, и сметая окопы,
С наконечников копий накормят Его,
Оставляя на глине когтистые стопы…
Где я образы эти, своровал у кого?
Где тот мёртвый пророк, где тот мёртвый художник?
В мили годы давно превратились для нас,
Я такой же как он окаянный безбожник,
Я такой же проклятый в стотысячный раз…
Встану рифом на путь обезумевших пешек,
Свято место осталось пустым лишь на миг,
Пусть я маленький, пусть я некрепкий орешек,
Но мой стих никогда не сорвётся на крик…
Я один, но со мной ваши души и строки,
Я один, но со мной войско призрачных муз,
Я погибну - придут сюда завтра пророки,
И поднимут на плечи мною брошенный груз….
Пешки ринутся в бой, и сметая окопы
© Copyright: Антон Кузьменков, 2004
Свидетельство о публикации №104021500378
Свидетельство о публикации №104021500378
Рецензии