Осень сыпет и сыплет
Золото на асфальт,
Ветер, бродяга сиплый,
Снова пробует альт,
Лужи морщит упрямо,
Тучи рвет на клоки,
И в оконную раму
Бьют его кулаки –
Достучаться не могут
До ушедшей поры,
До забытого слога
И веселой игры…
Будет иней искриться
Поутру иногда
И тревожною птицей
Проорут поезда,
Чтоб напомнить о лете
И далекой весне,
О счастливом билете,
Не доставшемся мне…
Будет снежная заметь,
Будет слякоть еще…
И застывшая память
Упадет на плечо.
Будет душу елозить
Одиночества хмарь,
Будет сердце морозить,
Как болотную марь…
И глубокою ночью
При отсутствии сна
Вдруг увижу воочию –
Не наступит весна…
Не утешит приятно,
Не поддержит креста…
…И до боли понятно
То, что жизнь прожита…
И до боли понятно
© Copyright: Конст Лисовецкий, 2004
Свидетельство о публикации №104021401387
Свидетельство о публикации №104021401387
Рецензии