Захороненные в шельфе
Быта, мыслей - все одно,
Мы, как крошечные эльфы,
Тянем света волокно.
Для чего? Ах, что мы знаем
Кроме данных предком чувств!
Но и те не выражает
Звук, срывающийся с уст...
Что там бьется в межреберье?
Что в нас рвется и кричит?
Кто построил эти двери
И стучится в них в ночи?
Есть лишь стон, лишь стон забытых
"Я", что в нас расчленены,
И теперь мы - поле битвы
Наших душ и нашей тьмы.
И нет места, что б укрыться,
Перед нами только Путь,
Узкий. Как не оступиться
И себя не обмануть?
Если прошлое так слепо
И безрадостно бедно,
Что воспоминаний слепок
Вторгнет нас на то же дно.
А в конце - его не в силах
Видеть замутненный глаз.
только то, что вечно было -
Цельность мирозданья в нас...
8 февраля 2004 г.
Путь
© Copyright: Сычева Анна, 2004
Свидетельство о публикации №104021100639
Свидетельство о публикации №104021100639
Рецензии