Стрекучей молнией котов

Стрекучей молнией котов
мой двор наполнен до краёв
он холоден с самим собой
и, обвоорванный листвой,
угрюм. набат мячей, голов,
вороны в космах пацанов
искристой хитростью блестят
и крякают, когда хрустят
в их лапах чьих=то жизней пни,
и, разгребая ворох слов
выплёвывают из сердец листов
признания: "я взял огонь,
я властелин здесь испокон
веков. Мой век дыряв и глух,
он жёлт, как зубы тех старух,
что шепчут: "прогони, сотри,
твой камень крошится, смотри,
сосредоточься..." Замолчи!
И отодвинь морщины рта,
ты гниль, ты воск, речёт свеча:
"я огнь, правдив, всегда горяч,
я жгу лжецов. Скорее спрячь
свой лик, засунь его в ведро
нейтральности, и между строк
ищи ростки засохших дней,
порежь их на куски и лей
иудьи слёзы в душу луж.
Тогда, как правда неуклюж,
тебя простит кто тёпл как чай,
кто каждый раз, как невзначай
ворует пустоту из глаз,
кто так обыден среди нас,
средь нош имён, высоких дум
и президентов - он портной,
мы - лишь стежки: один, другой,
что сделал он своей иглой,
соединив зиму с весной
и лето с осенью и нас
с собой.