Жил человек...

Жил человек на свете не спеша,
И не умел писать он пышно ноты.
Да и судьба его не то что бы звала,
И обходил крутые повороты.

И случай всё не находил его,
Да и не то чтоб он искал тот случай.
И было всё похоже на кино,
Где жанры все смешали странной кучей.

Как лето - человек идёт гулять,
Как осень - он ложится на кровать,
А как зима - слезать он не спешит,
И лишь весной опять засеменит
Своей дорогой, лишь ему понятной,
И потому, наверное, приятной.

И не было в той жизни ничего,
Что жжёт, испепеляет человека.
И не ругал он жизнь, и оттого
Не ждал её жестокого ответа.

Но чувства вкрались в душу человеку,
Испепеляя и сжигая всё вокруг.
Он так доверился сжигающему свету,
Что стал не милым самый близкий друг.

Но лишь когда остыло пепелище,
Взглянул на жизнь он с нового угла.
И лишь тогда, возможно, снова понял,
Как жизнь его опять ему мила.

Вокруг себя воздвигнул тут же стену,
Которая стояла много лет.
И пеплу выросли цветы на смену,
Да и стены уж той, наверно, нет.

Боязнь того, что жжёт, испепеляет,
Ведь тоже иногда надоедает.

И ждёт он ту последнюю любовь,
Которая погонит в жилах кровь,
Которая сожжёт, испепелит,
И что-то в светлом сердце возродит.
То, что не появилось первый раз,
И обязательно появится сейчас.

Как лето - человек идёт гулять,
Как осень - не ложится на кровать,
А как зима - мечтает и молчит.
И лишь весной опять засеменит
Своей дорогой, лишь ему понятной,
И потому, наверное, приятной.

                09.09.99.