Застыл покой на роже чёрствой…
Не видя плачущих гостей,
Лежу себе, ужасно мёртвый,
В сосновой лодочке своей.
Воняет свечка восковая,
Бормочет что-то старый поп.
Куда теперь меня – не знаю.
Ещё не заколочен гроб.
Душа, взойдя над бренным телом,
Неслышно ручкою махнёт…
Я жил, шутя, на свете белом,
Легко вертясь в кругу забот.
.
До врат небесных уж немного:
Вон Пётр задумчиво застыл…
Я на словах не верил в Бога –
А он меня уже простил.
Я умер
© Copyright: Михаил Зудилов, 2004
Свидетельство о публикации №104021101438
Свидетельство о публикации №104021101438
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.