Девушка

Я пил пиво и разговаривал с девушкой, подсевшей за мой столик. Я знал её, но не знал её имени. Это слегка раздражало. Она обладала тяжёлым пристальным взглядом бесцветных глаз и лёгким, почти невесомым, поведением. Изо всех сил стараясь произвести на меня впечатление, она завела речь о живописи, хотя её мысли назойливо кружились у моего кошелька.
– Мне так нравятся люди, которые рисуют. С ними так интересно. У меня есть знакомый – так здорово рисует пейзажи. Такой талант, такой талант, – её щебетанье было невыносимым, – Однажды он нарисовал лошадь: как живая смотрится. Я бы дома везде картины повесила.
– Так нарисуй, – хмыкнул я.
– Я же не умею.
– Глупости, рисовать все умеют.  Ты только попробуй. Вот увидишь – особенно хорошо получаются  пятна.
Допив пиво, я записал номер её телефона, зная, что никогда им не воспользуюсь.
– Кстати, как ты относишься к проституткам?
– Плохо, – она удивлённо посмотрела на меня.
– А я к проституткам вообще не отношусь. Эта фраза моментально превратила все мосты в пепел, плывущий по реке в пропасти между нами. Забивая последний гвоздь в саркофаг её самолюбия, я пожелал ей удачной охоты и шагнул в ночь.