Уже долгие годы в пустыне стоит,
На далёкие горы уныло глядит.
Утолит редкий дождик жажду его,
Налетит вдруг стихия, закружит всего
В своём бешеном вальсе, и также отпустит.
И вновь окунётся оно в море грусти.
Потянется к солнцу, а солнце – за тучи.
Опять перед взглядом лишь горные кручи.
И редкая птица над ним пролетит,
А оно всё по-прежнему просто стоит,
Смотрит её вслед и тихо мечтает,
Как ввысь полетит, облака рассекая…
Воспрянуло духом оно, закачалось,
Тяжёлым движеньем от земли оторвалось!
В тот миг обрело оно всё, что искало,
Стремилось к чему, и всё, чего ждало.
Но счастье закончилось через мгновенье,
И взлёт оказался просто паденьем.
И, рухнув в песок, умерло навсегда,
Ведь ползать рождённый
Не взлетит никогда.
Дерево
© Copyright: Кирпатовский Владимир, 2004
Свидетельство о публикации №104020900110
Свидетельство о публикации №104020900110
Рецензии
И здесь талантливый трагизм.
Но ведь даже смерть не паденье, а взлёт,
правда, уже в форме души.Ну да ты и сам об этом писал.
А если ты аллегорически про человека, то не сущетвует "рождённых ползать". Всё живое живёт для совершенствования до одухотворённости.
Виталий Кирпатовский 27.06.2009 12:43 • Заявить о нарушении
Но ведь даже смерть не паденье, а взлёт,
правда, уже в форме души.Ну да ты и сам об этом писал.
А если ты аллегорически про человека, то не сущетвует "рождённых ползать". Всё живое живёт для совершенствования до одухотворённости.
Виталий Кирпатовский 27.06.2009 12:43 • Заявить о нарушении