Моей надежде на солнечное завтра

Моей надежде на солнечное завтра.

***

Интересно, бывает такое или нет, что обычные среднестатистические начинающие писатели... Ну, хотя бы какие-нибудь самые маленькие, что и начинаний то их совсем и не видно, разве одно только название... Так вот, бывает ли такое, что эти то вот начинающие называть самих себя начинающими писателями... вдруг вот так выпрыгивают из своих собственных самых обычных, пожалуй, даже пижамных, штанов и... Самым обычным вечером... (Постойте,...уже и не вечер, а светает...) Впрочем, все по порядку:
У вас есть какие-нибудь дальние родственники? Не такие дальние, о которых вы вспоминаете только когда знакомитесь с их некрологом, а такие, с которыми вы регулярно видитесь и даже поддерживаете отношения на уровне «О! Как это мило было сегодня поужинать вместе!»?
И если ваш ответ «да» - вы наверняка бывали у них в гостях... И может быть даже, за стеной у них живет замечательная девочка... Лет 12-14............С тонкими и изящными пальчиками... Послушными и торопливыми..., уверенно бегающими по клавишам фортепьяно каждый вечер.
Она играет как бог.
Да-да, и если бы вы слышали, как она играет, и в вашем сердце еще осталась хотя бы шерстинка тепла, то в один из зимних вечеров (обязательно зимних), вы непременно воскликнули бы: «Играет как бог!» С каким именно богом вы бы ее ни сравнили, и какого вероисповедания вы бы ни придерживались, в данном случае не имеет ни малейшего значения, поверьте. Это маленькое невинное существо божественно по своей природе.
Вы никогда не встречались с этой малюткой в коридоре?
Ну, знаете, так часто бывает, когда вы выскакиваете с чем-то наподобие надкусанного завтрака в одной руке и тщетно пытаетесь запереть вашу квартиру, перебирая связку ключей в другой....
И вот тут... Совершенно обычно открывается соседская дверь, вы слышите это тоненькое: «мам, ну, па-аака»... Машинально поворачиваете голову и... Она уже прошмыгнула мимо в своем новеньком полу пальтишке, и только ее по-детски торопливые шажочки на лестнице еще пару секунд задерживают ваш взгляд...
Или нет? Может, вы все же не опоздали и встретились с ней глазами?
Тогда, я умоляю вас, – скажите мне, какие они? Карие? Голубые? Зеленые?
Нет, конечно же, не голубые... Ну, какие могут быть зимой голубые глаза? Скорее всего, они...
Серые. Именно. Такие серые, какими бывают дикие кролики, не достигшие еще и месяца своего существования, но уже вполне довольные своей плодовитостью и прожорливостью. Пусть это не смущает вас, они все такие. Кролики, конечно.
Я действительно завидую вам, если вы когда-нибудь вот так вот встречали эту малютку... Мне не доводилось. Да может быть ей и не 12. И тем более не 14.

Не первый раз мне не спиться рядом с ней. Что-то тревожно-волнительное завивается в груди и пульсирует в такт с ее музыкальными экзерсисами. Жаль, но сегодня она не так усердна в своих упражнениях. Видимо это просто суббота. Эх, надо было придти вчера...
Помню, как в прошлый раз мы остались вдвоем, совсем одни...
Она тогда промчалась где-то, кажется, совсем недалеко от меня... И юркнула в соседнюю комнату, где, скрипнув своим высоким стульчиком, ленясь чуть приподнять его от паркета...Так коротко чуть вздохнула и... Опустила безымянный пальчик левой руки на... «до» первой октавы...Потом куда-то туда же,...... куда-то совсем рядышком... опустился и большой...... А потом и указательный... Так торопливо следовали они друг за другом.......А потом и правая...Да-да, ну конечно же,... потом и все эти пять грациозных пальчиков правой руки заплясали по клавишам, ноткам, бемолям, диезам...
Я не дышу. Или мне кажется...
Но уж точно я не могу пошевелиться... И только вторю в себе умосердечную молитву: «О, пусть все остальное звучит тише... Пусть остановятся часы, сердце, лифт между этажами... Пусть только сейчас... Только она и я... Только эти тоненькие пальчики... Только эти уверенные только семь нот... Боже! Только это! Только эти звуки и только сейчас »
Хм...
Она игриво перескакивает с упражнения на упражнение... С одного отрывка на другой... Она незатейливо жонглирует временами и именами композиторов... А я и не слышу... Мне кажется, все это одно большое и такое прекрасное и красивое произведение, которое может сыграть только она... Только она. И это она, эта изумительная девочка только что все это придумала и сочинила. Это в ее маленькой, чуть растрепанной головке, родились эти звуки, эти нотки, эти острые и коварные стрелы, упрямо летящие прямо в мое сердце.
Мне кажется, если я протяну руку и прикоснусь ею к стене... Где-то в коридоре, наверное, ведь именно там, я ощущаю ее ближе всего... То в каждой из подушечек пальцев тут же, мгновенно запульсирует этот сбивчивый, но четко выстроенный ритм ее импровизации...
И я не смогу вынести этого более пяти-семи секунд. Боже, это слишком остро.
Еще... Скорее всего, она совершенно случайно оказалась здесь, за стеною соседской квартирки... И вспоминается песенка Окуджавы: «Может, вы дверь перепутали... Улицу, город и век...». Да-да, век, век особенно... Эта милая малышка, кажется внучкой какой-нибудь Марьи Ильиничны, грузной дамы в летах, по выходным регулярно принимающей у себя светское общество... Она строга и принципиальна в вопросах воспитания, но вполне удовлетворена его результатами, и, поэтому, ничуть не стыдится своего довольного взгляда, даже с толикой важности и сентиментальной гордости (если такая бывает), обращенного на свое чадо поверх..., пожалуй, пенсне...

Жаль, что она навсегда останется за этой стеной. Останется для меня малюткой лет 12-14. Пусть я приду сюда завтра, пусть через год или два, все равно. Этот импровизированный скрип ножки стула по паркету, открывающий феерию звуков и ощущений, всегда будет предварять для меня каждое живое фортепьянное произведение.

И если у вас в квартире тонкие стены, это не страшно, поверьте. Ведь всегда может случиться такое, что именно они и позволят вам оказаться рядом с таким удивительным миром... Кажется, совсем и недосягаемым..., в котором живет эта маленькая крошка и «играет как бог».

И если бывает такое, что самые обычные среднестатистические начинающие писатели, ну, хотя бы какие-нибудь самые маленькие, что и начинаний то их совсем и не видно, разве одно только название... И если и бывает такое, что эти вот начинающие называть себя начинающими писателями... вдруг вот так выпрыгивают из своих собственных самых обычных, пожалуй, даже пижамных, штанишек и... Самым обычным вечером вдруг обращаются к вордовской программке и что-то там грандиозное начинают чирикать...
Боже, пусть это буду я. Пусть это будет повесть о ней.

8.02.2004.