Художник

Большой вернисаж был в одной из столиц,
Восторг отражался на тысячах лиц,
Не ведала публика больше забот,
Чем славить создателя этих работ.
Бездонное небо и солнечный свет,
Такого никто не творил много лет,
Молва про него облетела весь мир,
Невиданный гений, для многих кумир.
Кружились поклонницы шумной гурьбой,
Вздыхали, манили пойти за собой,
Любая из них только на ночь нужна,
Но в грезах к нему приходила она.
Увидеть бы в жизни ее хоть на миг:
Глаза, словно небо, и ангельский лик.
Когда в мастерской был художник один,
Она выходила к нему из картин.
Тогда замирал он, сидел не дыша,
Как будто бы в рай улетала душа.
В безумном порыве  ложились на холст
Бездонное небо и россыпи звезд.
А жизнь, вне пределов его мастерской,
Окутана серой унылой тоской.
И с каждой минутой тоска всё сильней,
Он всё забывал и лишь грезил о ней.
Все мысли другие казались пусты,
Забросил художник мольберт и холсты,
Не видя в дальнейшем иного пути,
Решил он её непременно найти.
Вскочил, огляделся, накинул пальто,
Куда подевался – не знает никто.
Минуты по каплям стекали в года,
И время в песок утекло как вода,
Своей чередой плыл размеренный быт,
Всеобщий кумир постепенно забыт…

В далёком порту, на краю мостовой,
Тихонько качая седой головой,
Бездомный художник на старости лет
Рисует портреты за пару монет.