К собственной дате равновесия

(эпиграф см. в конце)

Прошла неделя и опять ни строчки,
Где мой зарок не пропускать ни дня?
Где мой обет гнать план торговой точки? -
Один утиль, бэ-у и пыль тряпья...

Я как испитый сдатчик стеклотары:
Небрит, побит и жизнью штопан хмуро,
Тащу мешок стихов по тротуару
И по копейке за строку их сдам Амуру.

Он их повертит и вернет мне половину,
Как не стандарт или найдя изъяны боя, -
И я их в мусорку, прям тут же у витрины,
Для писанины на списанье... И закрою

Я эту тему. Навсегда, клянусь, заброшу
Все муки творчества и неприличность вдохновенья,
Ведь платят за наличие души такие грОши
Едва ли хватит на открытку к Дню Рожденья.

Себя поздравлю с юбилеем колоритно,
А вместо строчек нарисую лучше дулю!
Мол, выкусь, Муза, любительница ритма
Изобразительного творчества пилюлю.

И будет та открытка украшеньем
Стола - кефира и овсяных хлопьев.
Я ненавижу юбилеев исступленье
И надписи на адресах, как на надгробьях, -

Все в вензелях с пузатыми нулями -
В них ложное пристрастие симметрий,
Метрологический обряд, творимый дикарями,
И превосходство теорем и геометрий

Над нашей вечною душой и плотью тленной,
Над нашей жизнью - то ли искрой Божью, то ли
Игрой шарманщика. - Крути рычаг Вселенной,
Пусть льется гимн, где Счастья, а где Боли...

И ты уже стал меньше своей песни
Она исторгнута и в сердце холодок.
Калекой, горемыкой граммов двести
Прими в помин за этот буйный слог.

Поэзия - ведь то игра не в рифмы.
И слов податливость, беспечность - ерунда,
Когда вдруг нарифмованные рифы
Твой топят челн без всякого труда.

Тогда поймешь, что заклинал отнюдь не кобру,
Волшебной флейтой совращая души ближних,
Себя считал Творцом и Богом добрым,
Иль на худой конец пророком, хоть и лишним...

По мне бы, было б в "котелке" немного мысли,
А рифмовать умение - к чему?
Я подарю любому фонарю
За добрый взгляд, за: "Слушай, друг, не кисни..."

Увы! Пристрастие к стихам подобно скверне,
И с наркотической зависимостью схоже... -
Топить в вине! В ближайшей же таверне!
Пока не станет ярко-красной рожа!

Пока от перьев твоей Музы не запахнет
Портвейном, пивом и соленой рыбкой,
Пока Омар Хайям не шандарахнет
Своей премудростью и краткостью ошибки.

Тогда открой страницу наудачу
И прочитай, как будто предсказанье,
Что говорил, улыбку свою пряча
Сей старец древний. -
.                ...И хватит истязанья.

***
Тревога вечная мне не дает вздохнуть,
От стонов горестных моя устала грудь.
Зачем пришел я в мир, раз - без меня ль, со мной ли -
Все так же он вершит свой непонятный путь?

Омар Хайям