новый старый свет

Девочки плачут, а мальчики рядом сидят.
Делят на всех чей-то слишком пронзительный взгляд.
Мальчики плачут, а девочкам хочется петь,
флот женихов посылая на верную смерть.
Ты уезжаешь, становишься вновь на учёт
в разных посольствах, где кровь неродная течёт,
чтобы, впадая в восторг, впасть в чужие моря.
Имя сверяют. Ты хочешь ответить: «Не я».
Это не я. Без фамилии и без семьи,
чьи семена не взошли в мокром чреве земли.
Тёплый Гольфстрим омывает парадный подъезд.
В облако кутаясь, мёрзнет то поле, то лес
с копьями ёлок и с проволокой из осин,
тихо вдыхающих наш второсортный бензин.
Я не спрошу: сколько стоит билет в пустоту.
Добрый Вергилий предъявит мне цены за тур
самый последний. Экзотика. Пальмы. Жара.
Как говорится: ни пуха тебе, ни пера.
Чистой любви дай чистилище. Бедному – грош.
Борешься, ищешь, сдаёшься... И если найдёшь,
Делишься с тем, кто придумал естественный свет.
Новый ли, Старый... Другого пока у нас нет.