О тех, кто вернулся ни с чем, но попытался…
Денницы провинции накрест забиты
Как ветхое прошлое кем-то забыто.
Застыло здесь время, болото засохло,
Журавль улетел, а синица подохла.
От пульса провинции ночью не спится
В висках молотками: «В столицу! В столицу!»
На утро пожитки, продав за пятак
У кассы толчется, зевая в кулак.
Прижав на груди свой билет как икону
Сквозь копоть и давку идет по перрону…
Скривитесь столицы от желчных агоний
Провинция едет в промерзлом вагоне!
Лампадой горит семафор во спасенье,
Глоток кипятка заменяет крещенье…
Посмешно склонятся столицы в поклоне,
Провинцию встретив на черном перроне!
Провинция
© Copyright: Василий Фокстрот Лапшов, 2004
Свидетельство о публикации №104020500367
Свидетельство о публикации №104020500367
Рецензии