Они молчат

Они молчат. Их люди не поют.

Лежат,как камни, мраморно покоясь
За пазухой, иль в ящике стола, -
Осколки недопитого тепла,
Остатки недовыжатого гноя.

Все в них: и то, в чем глуп, и то, в чем груб, -
И похотливый трепет влажных губ,
И саможалости тоскливая слеза,
И черная депрессия запоя,
Но все пустое.

Они молчат, их люди не поют.

Уродливые детища минут,
Аборты истины, добитые поэтом,
Услужливые зомби бытия,
Определившего вниманье к букве "Я",
Последней, вроде бы, по всем своим приметам,
Но более других любимой светом.

Они молчат... Но не молчит поэт,
Когда зудит перо и рифма ноет,
И то, что бред в стихах - тем паче бред,
Его уже ничуть не беспокоит.

Он сам себе читатель и судья,
И сам ценитель своего таланта,
Он сможет заглушить любого Данте,
Как пушка заглушает соловья,
К тому же, за него его друзья.

Но вот беда, то, что пошло наружу,
Когда поэту выворачивало душу,
Никто не хочет допускать в свою.
Хоть строки солоны, хоть пахнут,
Хоть горчат...
Когда они пусты - они молчат!