Как-то летом

Проснулся в 13.00, благо отпуск.
Поганого качества кофе пригоршню засыпал в стакан.
Приоткрылись глаза. За бортом — непогода,
На кухне, напротив, уютно... Да,
Умыться б не грех! Облачившись в халат,
Подсушил у плиты ганджибаса пригоршню,
Что с дачи привез накануне —
Что ж, посмотрим, каков в этот год урожай!
Подсушив, измельчил. Беломорину выдул с балкона,
Пустив прах по ветру индийским манером.
В пятку всунул каблук — наплевать,
Что нелепо звучит, важен факт...
Я фрамугу на кухне не стал закрывать —
Мне не жалко, пусть дым выплывает в окно;
Не хватало еще, чтоб под дым тараканы попали
(Им же имя, козлам, легион). И взорвал!
........................................
А шала, паче чаяния, оказалась довольно не хилой:
Лишь до пятки добрался, пошло баламутить — атас!
И, с трудом оторвавшись от карты каналов,
Оттиснутой грубо на пачке, известной
Любому совку от рожденья,
Я спасенье нашел лишь у Баха Иван Себастьяныча,
Откопав в фонотеке его Choral Prelude за нумером 73.