Чернильный росчерк в адрес Музы

Даже не знаю, как начать...
Письмо к Вам долго в мыслях зрело,
Отпило много, перегрело...
Но мне не свойственно кричать
От боли, жара, и молить,
Просить, мечтать излишне много,
Иль, не здороваясь, с порога
Все раны излагать, как пить.

А боль души я на пере
Чернильной каплею оставлю,
И голос верный - не затравлен,
Бега окончены. Тире...
Строка не вышла, снова бред,
Я стёр чернильныю отметку
И в Сумрак спрятал страха ветки:
Надеюсь, не заметят вред.


О Муза! Будьте благосклонны,
Я не лишаю Вас короны,
Я лишь прошу хоть искры в веки,
Хоть пыли в пальцы... Нет? Навеки?
Я знаю - недостоин я.
И даже в письмах - смел, небрежен,
Хотя вхаправду чуток, нежен -
Притворство. Скрытность. Чешуя.

И жалко видеть, как мой свет,
В преддверии пламени пьянея,
Уж не горит, тихонько тлея,
В бреду передаёт привет
И тянется тоска в ответ;
Я руки опускаю в воду,
Иду, слепой, не зная брода...
На крайний миг - есть пистолет.