Любовь, или то, что осталось после нее...

Так странно вдруг понять...
Так странно осознать свои чувства. Как будто долгое время мечтал воспарить в небеса, потом наконец-то достиг солнца, и оно ослепило тебя. И тебе все казалось ярко и прекрасно. И так сладостно было нежиться в белых перышках лазурных подушек, в пуховых воздушных одеялах, заворачиваясь по вечерам в плед, сотканный из облаков. Порою губы уставали целовать и непрестанно улыбаться, шептать безумия, от которых звезд становилось еще больше, и они, как будто сговорившись (порою, а со временем, все чаще и чаще, ты слышал их шепот, проникающий в твои ушные раковины моря и заполняющий и без того перенасыщенное волнообразными потоками эмоциональных размышлений влюбленное сознание шумом, напоминаюшим волны океана, охваченные страстью к золотому берегу), набрасывались на тебя,  и ты уже не понимал, что ты и где ты. Казалось каждый атом, каждая частичка каждого сознания на земле, и не только, мурлыкали ласково: "Это оно, настоящее!" И все лимоны были сладкими, и все поля - разноцветными, все дни были ясными, и все люди вокруг...Люди...Все мы рисуем в головах своих каждый свой собственный мир. У кого-то он жесток, и приходится бороться, напрягаясь (хотя это совсем не обязательно); у кого-то все в розовом цвете, который иногда бывает полезным и помогает, а иногда...вводит в заблуждение.
  Не очень быстро, но и не очень медленно, ты слетаешь вниз, окунаешься в довольно-таки прохладное море и, продолжая плыть по волнам, лежа на спине, смотришь, как уплывают облака, в которых тебя уже нет, а вместе с ними и "твоя любовь", неизбежно исчезая за горизонтом. А многие "любови" прямо-таки тают на глазах, рассыпаются на мириады маленьких пылинок, которые, сливаясь с бликующими лучами, вновь ослепляют кого-то. А некоторые превращаются в кристаллы и целую ночь поливают дождем и без того от слез мокрые, когда-то разноцветные улицы. Те, что еще на что-то надеются, тихонько бьют по стеклу, но безнадежно скатываютс вниз, не получив ответа, потому что сердце закрыло клапаны. Потому что кто-то закончил читать очередной роман и захлопнул книгу, поставив пылиться на полку, и, может, никогда больше не вспомнит, и так и зачахнет она в одиночестве. Так и потухнет огонек в чьем-то окошке от того, что слишком плотно задвинули шторы. Так и опустеет чья-то комната - двери запрут на замок, а ключ выкинут.
  Но все это происходит с тобой и в твоей душе. А где-то ведь еще полыхает пламя. Кто-то все еще там, наверху, и ему кажется, ты рядом с ним. А ты смотришь на него и боишьлся подать знак, чтобы не потревожить такой волшебный сон без лишних движений и без ненужных слов.
  Ты выпадаешь из мечты, но продолжаешь мечтать, или играть в мечту...