Мёртвый поэт

Вы спросите тихо с улыбкой сарказма,
Куда же пропали тоскливые строки
О тяготах жизни так сладко прекрасных,
О сонном томленьи души одинокой.
Вы скажите верно уверенно громко,
Что тот, кто не пишет, не будет поэтом,
А лишь самозванцем без проку, без толка,
Пустышкой, чернящей поэзию бредом.
Отчасти вы правы, но я вам отвечу,
Что я не пишу не велением Бога,
Писать я умею... но станет ли легче,
Коль буду я жизнь рисовать вам убогой!
Моя жизнь не стоит воздушной стихиры,
Любовь не нашла в ней, увы, уголок,
Страдания жалки и лягут сатирой,
Коль буду вплетать их в ряды этих строк.
Вокруг столько боли, отчаянья, стонов,
Нищеты и порока, обмана и лжи,
Что будет мне подло и просто нескромно
Травить лиру ядом погасшей души!
В стихах доброта должна светом пролиться,
Улыбку рождать и надежду в сердцах,
Ни слёзы и боль, и желание злиться,
Ни мысли о смерти, ни бунт и не страх!
И если поэт о хорошем ни слова
Сказать не умеет - пусть лучше молчит!
Оставит на время такую затею,
Преступную в чём-то... и так мир скулит.
От глупых стенаний избавлю вам уши,
Смотрите на небо, там где-то есть свет!
Живите, любите - всё будет так лучше,
А я умолкаю... я мёртвый поэт.