Я принялся считать песок часов,
и с каждой просочившейся минутой
стал замечать: к итогам не готов,
багаж мой немобильный и раздутый.
Как спутник, улетевший в пустоту,
вращаюсь на заброшенной орбите,
и не могу поверить в простоту –
что надо уходить…а вы живите…
Придумаю безмерные миры,
эквивалент энергии не руша,
и, успокоив совесть до поры,
поверю в обетОванную душу.
Всё суета, но для кого и кем
Дарован мозг на голубой планете?
Простейшие бытуют без проблем,
а нас обуревают мысли эти.
Грехи наши тяжкие
© Copyright: Хранительница, 2004
Свидетельство о публикации №104013100989
Свидетельство о публикации №104013100989
Рецензии