***

***
     Ольге
пропитана голосом тысяч морей,
к душе путь проложен чрез солнце,
по памяти помнит своих площадей
укладку.
и смотрит в оконце,

когда дождь идёт.
через пальцы,
сочится вода, капая с крыш...
она
наркотически-мягко смеётся,
и кажется многим, что ей удаётся

единственной так легко жить.

на самом же деле немного иначе...

как голубь безропотно-тихий,
она по карнизу легонько скользя,
срывается...
крик: «разобьётся!»

но крепко схватившись за скользкий карниз,
она вновь наверх заберётся...

тут выдохнет громко толпа у стены,
и не хотя, всё ж разойдётся.

пропах её голос тысячью трав,
а волосы пахнут кострами...
ласкаюсь щекой, по лазурным рукам,
бегут мураши.
не с нами

а где-то отдельно с чужими живя,
она всё не раз ещё вспомнит...
и скажет, наверно: ах, это судьба...
письмо вдруг сядет, напишет

не мне... а кому, кто дольше меня,
её по рукам,
по запястьям
ласкал, говоря, что одна...

скучая по всем этим счастьям,
проникнется дева холодной тоской,
закурит ещё сигарету...

наверное нужно привыкнуть,
что здесь той не было девы...
и нету...
28.01.04