Другу Домогацкому Роману

Мы с тобой подросли безвозвратно негаданно.
Подросли до седин и до галстуков.
Убегаем, чураемся, как черти - ладана,
что-то в "завтра" стирающих ластиков.
Всё расписано впрок и пылится на полочке,
как незыблемый план на столетие.
До ушей - респектабельны, костюм - с иголочки,
а в душе вместо слов - междометия.
Мы когда-то могли вдруг сорваться в движение
от столицы до Дмитрова поездом...
А теперь стало слышимым чужое мнение,
мышцы лени нависли над поясом.
А ведь раньше могли... да, чего уж там - делали!
Всех мы "делали"! Словом и глупостью.
Мы во всём были по уши. Смешные, первые.
И всегда в конфронтации с трусостью.
Мы с тобой подросли. Так некстати, непрошено
обозначилось вечное возрастом.
Оказалось, что лучшее - есть враг хорошего...
Всё равно всё пройдёт, дело в скорости.
Вот и дочка уже - не вчерашняя дурочка,
безуспешно воюет с веснушками.
Улыбнётся кокетливо, одёрнет юбочку,
и, адью - убежала с подружками.
Только что-то ещё и дымится, и теплится,
заявляя надорванным голосом:
"Дайте шнур с детонатором и всё завертится
самым наинахальнейшим образом!"
Знаешь, друг, - не беда! Ничего не потеряно:
ни весна, ни заря с её росами.
Как и ранее - веселы, опять - уверены.
Просто всё изменилось по-взрослому....