Депрессия

Иван Бобов
Депрессия. Она пришла.
И нафиг жить и бултыхаться,
Уж лучше в гробике валятся,
(Безделье лучше ремесла),
Убиться, что ли, наконец,
Но демон шепчет: «даже тут
Не сможешь, люди засмеют»…
Короче — полный мне ****ец,
А по-немецкому — «капут».
Мне улыбаются — жалеют,
Меня ругают — как же им
С таким общаться… И не греет
Меня ничто. Я нелюбим,
Не заслужил ничем прощенья,
Я виноват, и прегрешенья
Мои я знаю. Словно дым
Растаял оптимизм и я
Сам больше не люблю себя…

Однако же, пока живой,
Придется мир искать с собой.


© Copyright: Иван Бобов, 2004
Свидетельство о публикации №104012901044
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Иван Бобов
Рецензии
Написать рецензию
Вы, Иван, это серьёзно?

Tyt Ogly   30.01.2004 19:52   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Не знаю, насколько уместна такая оценка в поэзии, как таковой :)

Иван Бобов   03.02.2004 12:37   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Иван Бобов