Что может быть лучше этого времени и этого места

Остыл кофе, покрылось пенкой молоко на плите…
Электричества нет, а может быть и не нужен свет.
Занавес спущен, тихо пустует в пыли ВАПЛИТЕ.
Из окон доносятся крики детей, гул ветра и всякий бред.
В форточку время от времени заглядывает ночное небо.
Ему не терпится разузнать, чем же пахнут масляные краски.
Накрывая тоскою, куда-то так спешно улетает лето.
Забирая с собою жёлтого тёплого цвета земные ласки.
В гамаке, посапывая, заснул старый друг – кленовый лист.
Залетев из соседнего сада, он пригрелся в моём дворе.
В моём «парке» лишь вишни, танцующие осенний твист,
И нервно дрожащие от холода в заснеженном декабре…
Снова ветер дыханьем своим испугал на столе стопку писем,
Разлетелись по комнате старые записи, очерки…ерунда…
Сколько весит память? Она не может сколько-то весить.
Если это, конечно, не какая-то новая компьютерная игра.
Уединится с пламенем сердца, держа в руке кисть
И со сладостью вдыхать запах свеженанесённой на полотно краски.
Мои мысли, как никогда, устремляются в небесную высь.
И снимает душа лицемерные жертвы социума – маски.
Наедине с теплом догорающей свечи, полотном, и кистью в руке
Я творю образ жизни, что кажется мне известным.
Гостья неба – луна наблюдает за мной, затаившись в реке.
Что может быть лучше этого времени и этого места…

28,01,2004