Легка ли Жизнь репатрианта?

Земля была мокро-скользкой с примесью глины. Она шлёпала, хлюпала и
пыталась засосать в себя как можно больше, но в немом бессилии отдавала
целые куски, остававшиеся на грубых подошвах. Туман - воняющий канализацией
и газом. Серое низкое небо. Разве такой должна быть пустыня?

Кап... кап... что-то упало на руки... кап...кап...начался дождь...
кап...кап... хочется спрятаться... кап...кап... некуда...

Кошки - серые, чёрные, рыжие, и я - рыжая, мокрая. Всё не так, не так! Не
правильно всё это! На улице январь, а вдоль дороги розы... лепестки под
ногами, скомканные, грязные.

Хочу домой! Где мой дом? Кто я? Что я здесь делаю?

-О бахура! Эйзе яфа! Роца кофе? Бира? - небритая морда, сальные глазки...
- Лё мавина иврит... слеха.

Надоело... всё надоело!
Устала как собака, а с чего? Работы нет: " Ешь авода? - Эйн авода" и так
везде...
Жильё пока есть, но ненадолго...
А что дальше?

Вонь с хим. завода, хотя... пишут что это ручеёк.... осело там что-то и
загрязняет атмосферу. Кретины!!!

Вот вам и "Исраель тов". Святая земля - чёрт бы её побрал!

Кап...кап...пустыня... кап...кап по лохматым пальмам и криво-стриженным
кустам... кап... кап...

-Пошёл на Х.. , падла!!! - родная речь, от негра... чистокровный эфиоп с
диким криком проносится мимо. И мат русский, почти без акцента... научили.

Мерказ клита...заспанный охранник... решётка открывается с упругим,
протяжным скрипом. Ещё немного и дома...
Лестницы...лестницы...
Кубинцы, индусы, арабы - все с дежурными улыбками.
-Ма нишма? - не дожидаясь ответа, отворачиваются, продолжая курить.

Квартира... открываю дверь... в лицо запах сигарет и перегара, музыка и
хохот. Соседки вторую неделю не просыхают.
Поднимаюсь....
Аплодисменты...стою на пороге ошалело моргая.
- Какие люди! А мы тебя уже забыли! - язык заплетается - глаза шальные, но
мне почти искренне рады... с чего бы это? надо реже заходить.
- Я спать - сделайте тише...
- Угу - улыбка спадает, но на пару минут их честно хватило...

Захожу к себе в комнату, прикрыв дверь, закрываюсь с головой одеялом. Лишь
бы не слышать и не видеть , а в голове уже привычная мысль - "А может это
просто сон?" Хочу проснуться в России, на своей кровати, в обнимку с
кошкой, или нет...не хочу.
Ничего уже не хочу. Это она - Россия была сном, а я здесь всегда была и,
видимо, буду. Зачем? Не знаю, но так есть...

- Тук-тук - пьяная улыбка в проёме.
- Что?
- Есть сигарета?
- Возьми на столе...
- Тода рабыськи! - тоже мне - русско-ивритский жаргон.

А может выйти да с ними посидеть. Выпить "Абсолюта" запить какой-нибудь гадостью? Вдруг полегчает? "Ага - ехидничает внутренний голос -
полегчает. Запрёшься в туалете и будешь реветь! Выход?"
А что делать? Что дальше?! Туман...

- Надо получать образование - учись!
- А на что жить?
- ... - нет ответа
- А ещё точнее - зачем жить? Да и это жизнь?
- Конечно... а что же?

Замена культуры на деньги, истории на религию, ума на хитрость...

Всё... меня нет... я растворилась. Осталось что-то. Ни там, ни тут.
Вернуться? Не смогу... Остаться? Тоже...

Кап... кап... ветер в окно...кап...кап...бьёт по нервам...
кап-кап...кап-кап...кап-кап.........