Зачем я пишу стихи?
Муза…Вдохновение…Это как лихорадка. Тебя трясёт, ты чувствуешь, что ты будешь никем, если упустишь этот шанс. Садишься за стол, берёшь ручку и…В такие минуты тебя лучше не трогать, ты весь напряжён, ты просто в другом измерении. Вокруг тебя всё совсем по-другому и ты даже не ощущаешь жалости к другим, которые этого испытать не могут. Ты пишешь, пишешь в ритме своего стиха, дышишь его строками и он питает тебя энергией, вы и эта рифма, которая сама приходит к тебе и сдаётся в плен, вы стали одним целым. Ты вскакиваешь, вновь садишься, бродишь по комнате, как тигр в клетке. Домашние смотрят на тебя с испугом и растревожено решают, что у тебя температура. Или просто проблемы. Проблемы? Тут ты не можешь сдержаться и улыбаешься, немного зловеще улыбаешься и мысленно желаешь всему миру только таких «проблем» и «болезней», как у тебя. Ты теперь другой человек. Каждый стих меняет тебя, каждый образ становится тобой. Иногда на время, иногда навсегда. Ты пишешь свою жизнь, превращаешь всё вокруг в переливчатые строки, ломаешь линии судьбы, становишься сильнее и слабее, дышишь своими стихами…Ты сам автор своего будущего. Ты не зависишь ни от кого. Они, люди не твоей вселенной, могут ограничивать тебя сколько угодно, ставить тебе рамки, заставлять тебя что-то делать. Они могут даже думать, что управляют тобой. А ты вновь и вновь убегаешь от них, смеёшься над ними. Над людьми, которые не могут поверить Стихам, увидеть эти волшебные спасительные галактики и обрести Свободу слова.
Свидетельство о публикации №104012401319