Зачем я пишу стихи?

Иногда я думаю, почему я пишу стихи…Нет, не потому что я хотела бы бросить это занятие (я бы просто не смогла), скорее это любопытство. Ведь с детства меня воспитывали на прозе, я до 12 лет ненавидела стихи жуткой ненавистью, так как их заучивание в школе стали для меня адом (да я и сейчас еле запоминаю свои собственные стихи). Пока однажды не подошла к полочке, где стоял том К. Бальмонта и…Понеслось. Первый стих. Первая удачная рифма. И радость. Радость не оттого, что меня одобряют ( а этого и не было), а оттого, что у меня появилась отдушина. Некий океан, ведь тем для стихов бесконечно много, так же, как и различных оттенков эмоций. Я находила какое-то удовлетворение в том, что я могу выразить немного больше, чем мои знакомые. Я могла разобраться в себе хотя бы совсем чуть-чуть. Вы когда-нибудь замечали эти картины, которые вы видите, когда сочиняете? Они несоизмеримо ярче реальности, это эмоции, это что-то, что невозможно воссоздать. Даже художник вряд ли сможет изобразить это чувство. Иногда у меня в жизни ничего не случается, или случаются всякие мелочные, ужасно скучные, хамские вещи и тогда мне кажется, что я никогда уже не напишу стоящего стиха. И всё-таки, эти картины, связанные с рифмами, ритмом, особой мелодией, даже запахами, приходят мне на помощь.
Муза…Вдохновение…Это как лихорадка. Тебя трясёт, ты чувствуешь, что ты будешь никем, если упустишь этот шанс. Садишься за стол, берёшь ручку и…В такие минуты тебя лучше не трогать, ты весь напряжён, ты просто в другом измерении. Вокруг тебя всё совсем по-другому и ты даже не ощущаешь жалости к другим, которые этого испытать не могут. Ты пишешь, пишешь в ритме своего стиха, дышишь его строками и он питает тебя энергией, вы и эта рифма, которая сама приходит к тебе и сдаётся в плен, вы стали одним целым. Ты вскакиваешь, вновь садишься, бродишь по комнате, как тигр в клетке. Домашние смотрят на тебя с испугом и растревожено решают, что у тебя температура. Или просто проблемы. Проблемы? Тут ты не можешь сдержаться и улыбаешься, немного зловеще улыбаешься и мысленно желаешь всему миру только таких «проблем» и «болезней», как у тебя. Ты теперь другой человек. Каждый стих меняет тебя, каждый образ становится тобой. Иногда на время, иногда навсегда. Ты пишешь свою жизнь, превращаешь всё вокруг в переливчатые строки, ломаешь линии судьбы, становишься сильнее и слабее, дышишь своими стихами…Ты сам автор своего будущего. Ты не зависишь ни от кого. Они, люди не твоей вселенной, могут ограничивать тебя сколько угодно, ставить тебе рамки, заставлять тебя что-то делать. Они могут даже думать, что управляют тобой. А ты вновь и вновь убегаешь от них, смеёшься над ними. Над людьми, которые не могут поверить Стихам, увидеть эти волшебные спасительные галактики и обрести Свободу слова.