В который раз

В который раз за столь недолгие годы своей дурацкой жизни она спускалась с подножки вагона и окуналась в темное пространство родного города. В который раз она шла по единственной дороге, идущей домой. Куда она шла сейчас? Непонятно, неизвестно... путаясь в длинной юбке и уткнувшись в любимый полосатый шарф, она беспринципно боролась со слякотью, которую еще с утра можно было назвать снежными сугробами. На улице было пусто, темно и привычно тихо, на ее душе тоже. В который раз она шла по этой столь знакомой дороге и как сильно сегодня ее напугала эта одинокая тишина, такая же одинокая как и она. Автоматически перебирая ногами и вызывая на дуэль морозный зимний ветер, она в который раз за сегодняшний день ловила обветренными губами соленые слезы. Они были беззвучны.. как и этот зимний вечер. Дружно собираясь в уголках ее раскосых карих глаз, слезы медленно стекали по щекам, превращаясь в ледяные дорожки ее неведомой никому боли. Некоторые их остатки капали на шарф и превращаясь в невидимые кристаллики соленого льда, падали вниз и исчезали в грязном снегу. Мимо нее беззвучно, почти незаметно проносились машины, но даже они не могли нарушить этой магической тишины. В который раз ей стало страшно.. страшно настолько безнадежно, что она сама того не осознавая вышла на середину дороги. «Ну? Где же эти машины? Почему они не едут тогда, когда это так нужно?» Ей хотелось умереть сразу и быстро, чтобы не было волокит с больницами, врачами и не дай Бог, надежды на то, что останешься инвалидом. Да! В первый раз за столь недолгие годы ее дурацкой жизни ей не хотелось больше жить.
А зачем? Ступор.. тупик.. потеря смысла.. самое страшное – потеря смысла, некого стимула, чтобы бороться и продолжать жить дальше. Упасть в снег, прильнуть лицом к земле, потом поднять голову и продолжать идти? А зачем поднимать голову? Зачем повторять эту бессмысленную и тривиальную фразу «Все будет хорошо»? В тот вечер все было более чем безнадежно...
Сжимая в теплом кармане куртки телефон, она ждала, что хоть кто-то позвонит и нарушит эту жестокую тишину. Шаг, второй, третий, двадцатый.. никто не позвонил.. и не позвонит.. Ее никто не ждет, о ней никто не думает, она просто одна на всем белом свете. Кто она в этой огромной жизни? Маленький человек с большим чувством, с безумной болью где-то слева, сжимающий в руке телефон и удаляющийся с завидной быстротой вглубь нескончаемой дороги. Дороги в никуда... Она никто. Ее почти не осталось. Ей так не хочется жить автономно. Приходить каждый день домой, зарываться в себя, курить в ванной, потом до пол ночи душить мягкой подушкой всхлипы, перед другими делать вид, что она сильная, обманывать себя. Она одна.. даже в доме, где живет столько родных ей людей, она совсем одна. Даже в мире, где у нее столько хороших друзей, она одна. Она больше не верит своему лучшему другу, это последнее, что она могла потерять. А хотя нет.. еще осталась жизнь.. Как же страшно перестать кому-то верить.. Ведь одиночество для нее смертельно. Какое холодное слово.. какая холодная зима сегодня вечером..
Что будет дальше? Она устала об этом думать. Быть может завтра, она в очередной раз спуститься с подножки вагона, пойдет по привычной дороге и улыбнется сквозь слезы счастья, а может именно завтра так вовремя появиться машина, которую она так ждала в тот морозный тихий вечер.

П/с Она умела любить... Она хотела любить.. А сейчас ее нет. И ей некого винить.

Январь 2004