Седая ночь, мерцают звезды.
Схожу тихонечко с ума.
Куда идти мне? Очень поздно.
Окно. Метелица. Зима.
Стучится в дверь январский холод.
Настойчиво. Знать, неспроста.
Застыл в сугробах шумный город.
Тоска. Гитара. Темнота.
Затихли праздничные речи.
От них с ума сойдет любой.
И снова после каждой встречи –
Огонь. Свеча. Моя любовь.
Пишу тебе, о чем, не знаю.
Ты скажешь:
- В этом смысла нет.
Но я зачем-то сочиняю.
Письмо. Стихотворенье. Бред.
А за окошком одиноко
Сугробы делает январь.
А настроенье, как у Блока:
«Аптека. Улица. Фонарь.»
Седая ночь, мерцают звезды...
© Copyright: Игорь Овчинников Ридето, 2004
Свидетельство о публикации №104012200134
Свидетельство о публикации №104012200134
Рецензии