Красные пятна на чуждых встревоженных лицах.
Каждый в себе - значит душу никто не простудит.
Шарф из слов, сплетенный на тоненьких спицах
Все туже. Молчи, и хотя бы больнее не будет!
Что поделать? Гуляет в крови и январь, и вино.
И не скрыться от них в темноте незнакомого кресла.
Я не знаю что это. Вино ли виной? Все равно.
И все-таки надо, чтоб нежность уже не воскресла.
Тихий свет - огонек, ни минуты не живший до нас,
Одинокая скрипка, погибшего где-то оркестра
Разбивается трезвостью взятой с собой про запас.
И все-таки хочется, чтоб эта нежность воскресла...
Post factum
© Copyright: Ника Алифанова, 2004
Свидетельство о публикации №104012100090
Свидетельство о публикации №104012100090
Рецензии