Вечерний бриз уносит запах мяты...

Вечерний бриз
уносит запах мяты
В эфир,
туда,
где чайки силуэт
Колышет складки бархата заката
Слегка.
Едва кружится голова,
И чувства
облекаются в слова
Непроизвольно,
и текут куда-то
В простор,
за солнцем
и за чайкой вслед…

Суббота.
Звездный август.
Ночь премьеры.
Вступленье.
Струнные –
цикады и сверчки -
Прелюдию возносят в стратосферу;
И кажется,
что только сделай шаг –
И, оторвавшись, полетит душа
За горизонт,
за край,
за все барьеры,
Отмежевавшись
от земной тоски…

Но вот и прима,
оперная дива:
С полуулыбкой,
сквозь кулисы туч
Плывет вальяжно и неторопливо
Луна.
Бледна:
волнуется немножко.
На авансцене звездная дорожка
Струится в темном зеркале залива
И делит мрак
на глубь
и высоту…

И вдруг – озноб.
Восторг.
Мороз по коже:
Немыслимая нота тишины.
Предельная,
звенящая,
до дрожи,
До остановки сердца и дыханья,
Лежащая за гранью осязанья
И разума,
по-видимому, тоже –
Апофеоз
явления луны…

И – занавес.
Раскланявшись, уходит
Она,
под ручку август уводя.
И осень
старый патефон заводит
И льет во тьму,
подцвеченную синькой,
Сквозь треск и шорох
старой грампластинки
Заезженный мотивчик непогоды -
Унылую
рапсодию дождя…