Напоследок воткнутое местоимение “Ваш,”
вот кнутом загоняет свободную речь в клетку к роли
записного поэта, склонившего чуб под палаш,
но всегда из его живота здесь выпрыгивал кролик
и - поскоком трусливым - в поля неприятия: “Наш ли?” -
к гувернантке в дом сильных хозяев, зашившейся в хлам,
вдруг племянник пришел погулять. - Ибо точно нашли
тот роддом, где синеют младенцы подряд, и бедлам
этот вдруг расхотел охранять и замерз пограничник.
Кто здесь свой? - в занесенной с окна и до смутных границ
так повадившимся крупным снегом и песней столичной, -
примой сцены сто лет в монологе валящейся ниц,
незаметно давно поглупевшей во мхатских кулисах.
И лыжня не ведет никуда - снег раскатан коньковой ходьбой,
чемпионка лыжни тренировку проспит, ей приснится,
как снимается топлесс и в рост для обложки playboy.
Ваш,...
© Copyright: Герман Барин, 2004
Свидетельство о публикации №104011900349
Свидетельство о публикации №104011900349
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.