На дне души творится беспредел...

На дне души творится беспредел,
Там черти в топку подливают масло,
И смесь горит, она взрывоопасна,
Но, что же делать, это наш удел.
И накалилось, как вольфрама нить,
Сознание в тончайшей оболочке,
И мы  решаем жить или не жить,
Поставить многоточье или точку.
И так смешно становится порой,
То, как мы жизнь свою воспринимаем,
Советам мудрым мы её внимаем,
Признательно кивая головой.
А колесо все катится по кругу,
На обод свой наматывая нас,
И все, о чем не скажем мы друг другу,
Понятным станет по свечению глаз.
И  пули также все свистят над нами,
Коль не пригнулся, что ж тогда прости,
И шулер карточный, с большими рукавами,
Давно успел туза в них припасти.
Идет игра, и нам все интересней,
Хотим мы, чтоб она нам удалась,
В атаку мы идем с шестеркой «крести»,
А у него, вот радость, туз не в масть!
Идет игра, где правила простые,
Чуть зазевался, можно отпевать,
На дне души три ангела хмельные,
Чертей за нити, дергают опять!

11.-12.01.2004г.