Он

Он писал стихи и рассказа, он в них рисовал свой мир.
Он в лицо знал смерть, она отрывала дверь перед ним.
Он навсегда хотел убежать и оставить все позади.
Его сердце наивно болело от своей безответной любви.
Сегодня он был снова один, а завтра - опять одинок.
Он пытался все изменить, но, к сожаленью, не смог.
Ему резали руки ножом. Он спокойно на это смотрел.
Вся жизнь для него состояла только из сотни проблем.
Его память хранила чужие слова и касание рук.
Но частица судьбы - это только лишь замкнутый круг.
Его многие знали одним, другие кричали: Чудак!!!
Для одних он был друг, для других – злейший враг.
Он знал прекрасные чувства. Не всем это дано.
Однако, он был так доверчив, что это все… и ничто.
Ему дали один только шанс, и он его упустил.
Но стоя пред дверью, второго он не просил.
На двери была надпись: Входящему – выхода нет.
Он всего лишь улыбнулся: Ну что ж, приятный совет…
Наверно, путь мой замкнулся. Круг завершился, пора.
Сегодня день радостной боли, другие грядут времена.