первая рана

Мне кажется, больнее нет, чем потерять отца в шесть лет.
Когда души, привязанной к нему, открыть не можешь никому,
Кто рядом был тогда, скорбел, ответ у Господа просил:
«За что так мало он пожил? За чьи грехи он заплатил?»
Вопросов тьма, ответов нет.
И каждый приносил букет - цветочков четное число.
Ушёл мой папа на «тот свет», частичку сердца моего,
Забрав с собой в последний путь.
Его, конечно, не вернуть.
И жизнь уже не повернуть в другое русло. Как река,
Она быстра и широка, и стала слишком не легка
Тому, кто стар, тому, кто мал, тому, кто молод и молчал,
Кто боль свою  от всех скрывал, украдкой горе вспоминал,
И жить без мужа продолжал…
При этом, детские сердца уже не помнили лица,
Того, кто всех дороже был, кто жизнь без памяти любил,
и кем Господь их обделил.

Лишь к фотографии немой прильнуть так хочется порой,
Где он, как будто бы живой, в обнимку с братом и со мной.


2000г.