Доля моя,
Странствий печальных дорога.
Гонит она,
От очага к очагу.
Только тепла встречи приносят не много,
Студят ветра,
Снегом, бросая в лицо.
Дикой вишни цветок
Пчела, гудя, облетает.
Чистым медом труды,
Обернутся, к лета концу.
Пусть краса лепестков,
Быстро вниз опадает.
Плод рождает,
Весенней поры полет.
Другом хочет казаться,
Сладкоречиво мне, обещая, честность свою.
Но сладость эта, не мед,
С сот переполненных, льющийся в улье.
Встречный взгляд на улице,
Шаг замедлит.
Но снова он пуст и прозрачен,
Печальный, бреду от него.
Лист, мокрый, желтый,
Прилип на стекле.
Смоет дождем,
Как печаль о былом.
Осень – итог времени бега,
Все завершает, как точка в строке.
Посмотри за окно,
На улице только дождь.
Капли бьют по асфальту,
Пытаясь пробиться к земле.
И, сочась через трещины, капли стекают вниз,
Возвращаясь к солнцу зеленью нежной ростка.
Короткие
© Copyright: Бондарь О.В., 2004
Свидетельство о публикации №104011500276
Свидетельство о публикации №104011500276
Рецензии